O ônibus balança. Atrapalha a leitura. Gosto de ler em ônibus, detesto esses motoristas. Por que eles correm tanto? Poderiam respiram mais, e ir com mais calma. Menos nos dias que estou apressada, nestes dias exijo que eles corram, e me irrito se não fazem. Como somos egoístas. Pequenos detalhas nos delatam. Quem somos? Não pretendo filosofar, nem saber de onde viemos e para onde vamos. Não quero saber.
O que sei?
Por que me pergunto isso? Na verdade tenho que perguntar para que. Não sei. Desisto de saber. Esqueço. Deixo pra lá.
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